- C'est un orphelin ! Qu'allons-nous en faire ?

  - Apportez-le au Ma?tre.

  - Vous êtes s?r ?

  - Il dominera le monde bient?t, le destin d'un enfant n'est rien comparé à ses desseins. - - - Faites confiance à sa nature.

  L'enfant fut apporté au Roi.

  Sa main guerrière s'apposa sur son front lisse et doux comme de la soie.

  Ses petits yeux grisés fixent la paume qui s'appose sur lui.

  Il ne l'oubliera jamais.

  - Tu te nommeras Zakar?n. Pour moi, tu combattras comme un monstre, indifférent face à n'importe qui,

  Car à partir d'aujourd'hui, je déclare devant tout mon peuple que tu es mon fils bien-aimé.

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  Corps après corps.

  Le sang n'est qu'un abcès face à l'existence.

  Gravissant des gravats de morts,

  Il en a oublié son passé, dépassé face au temps.

  Il a porté la voix de son père jusqu'aux confins du monde.

  Nulle défaite en sa chair,

  Seulement des plaies béantes renfermant des duels aussi violents qu'immondes.

  Sa vieille barbe usée n'est que le résultat d'un pouvoir sommeillant en lui, mais possédant un désir ferme.

  Celui de s'expulser de cette cage.

  Les souvenirs se dissipent comme de la brume,

  Des souvenirs loin d'être sages.

  Assis sur son tr?ne, dans une pièce où peu de lumière ne passe, il est taciturne.

  Le regard figé dans l'espace, comme mourant mais calme.

  Une jeune arthrose lui dévorait bras, jambes et cervicales.

  Sa main gauche s'appuyait sur sa masse.

  Il le savait : s'il se faisait remarquer par Tarshkila, son père,

  Celui-ci le soignerait et donnerait une terre plus vaste à sa famille,

  Famille, signifiant l'ensemble des citoyens vivants sur ses terres.

  Ses yeux fixes ne pensaient qu'à une chose.

  Ruh, il l'avait scellé, il lui restait plus qu'à le récupérer.

  En dehors du grand rassemblement des Marquis pour annoncer la fin des Marcheurs en proses,

  Tarshkila ne lui a jamais fait parvenir quoique ce soit.

  Il y a seulement ce papier,

  Donné lors du grand rassemblement au soir,

  Mais qui, dans le fond, ne lui semble pas destiné.

  Les os tremblants, il attend les retours des wyverns, Valpurgist et Syren.

  Si cette nuit nulle information ne lui parvient,

  Il devra se résigner ; ils sont morts en vain.

  Ses doigts convulsent en des gestes courts mais rapides, comme les pulsions d'une veine.

  Il déteste voir sa famille partir.

  Il ne doit pas échouer aujourd'hui.

  à part si, évidemment, de la vie il veut s'enfuir.